sua nota (de)(s)amor

suas e duzentas e quarenta e nove asperezas de desadocicar sabores mel

e (as)sim eu fico de miragens à flor da pele, descalça fodida em rasgos

sensíveis são, afinal, todas as horas de perceber

que a história do outro o sorriso a mágoa o rancor até as cutículas

e ter-jeitos de adorar sofrer sentir sede dores e dedos e mais

o diabo-a-quatro de purpúreas verdes cruas verdades e descalabros

do outro despertam infinitas circunstâncias a mais,

muito mais do que qualquer que seja das minhas qualidades ou tolices:

“ah, menina, o que eu mais quero enfim desvê de ver só você

é um tão muito flertar e beber e me atracar da saliva de pernas abertas ao outro

e servir de respiração a todos os que terão fome de mim em gozo”

eu não, eu tinha palavras hoje se contorcendo pra contar só pra você

da imensidade e das eufóricas e incontroláveis miragens

à flor da pele que me transmutavam a caminho de casa,

os carros no meio da avenida pedestres pés e sonhos talvez só indo,

e eu na boba expectativa de estar casa cama letra dedos dizendo sobre

como seria, aliás, te levar pra conhecer num primeiro dia uma das minhas

mais amorosas estrelícias, de madrugando-se,

pequenina flor do ano que, se vista do mirante de onde

daqui a três meses já se terão passado muitas eternidades

de prelúdios, como este, terminaria recendendo a celebrações, que... se...

ah, elas, as estórias e estrelícias e ternuras, eram todas hoje suas

fiquei que não me suportava, enquanto corria de lado a outro na rua,

de explosões pra chegar em casa destrancar o céu a chave o tapete de entrada

da não rotina que seria a nossa, com estrelas luas luísas inaugurando a vinda

mas que agora despenca e que porra é essa? nem sei mais desreconheço sendo

sete e trinta e três da noite e ainda me faço de embrulho

a rotineiras solas de sapatos que me dispersam a coragem o som

a vontade pra tão apenas desdizer aqui no imenso vazio que retorna

de um quarto chagall de modiglianis elásticos com que pelo menos conter

o grito renhido de adeuses e(m) ágapes agonias e eu de novo descalça fodida

em conjeturas ridículas projeções, uma talvez certeza, acho que nem seremos

e desiludo enfim que no ínterim da história você nem-não estará

[Study for the curtain of The Firebird by Stravinsky: “The Enchanted Forest” (1945), por Marc Chagall

Música de Baden Powell, “Prelude in A Minor”]